Heuristique sur la situation terrestre

En ce qui concerne Dieu, il y a 3 hypothèses :

Soit Il est las. Il faut dire que bâtir le monde a demandé beaucoup d’énergie. Ca a bien marché pendant des millions d’années, trop bien marché, Dieu s’ennuyait. Toutefois, avec le recul, la création de l’homme n’était finalement pas une bonne idée. C’est certain que sa présence a augmenté la complexité et le suspens de l’Histoire. Mais il a mis un tel boxon sur Terre, que c’est devenu indémerdable, on ne peut pas le dire autrement. Chaque jour l’homme invente une bêtise supplémentaire. Et Dieu, ça finit par le fatiguer.

 

Soit Il n’est plus là. Il s’en fout. Ca a mal tourné, Il ne veut plus s’en occuper, ça ne L’intéresse plus. Dieu, Il est sur d’autres projets, peut-être expérimenter un nouvel univers avec des souris de laboratoire, ou concevoir une centrifugeuse d’étoiles, ou étudier la réinsertion des dinosaures… Il a oublié l’épisode humain.

Soit Il se marre. C’est un dieu moqueur que la situation sur Terre fait bien rigoler. Il aime l’humour acide du pauvre type en train de scier la branche sur laquelle il est assis. Il attend l’explosion terrestre comme un bouquet final.

Ce qui est sûr, c’est qu’on ne peut pas compter sur Lui.

Pour la première fois

J’ai dessiné dans le rouge,

Et glissé dans le cramoisi d’une soie somptueuse

qui s’écarte

sur la carnation de la peau gercée par l’émotion

je m’étonne

pourquoi dans l’écarlate s’ouvre une profondeur ?

Je fais surgir des braises d’élégies perdues, des traces de sang séché, des reflets de satins précieux, des pétales fragiles d’amarantes coupées, des turpitudes pourpres, des bonheurs rubiconds

Je me blesse aux pointes de rouge acéré

Rouge !

la teinte de l’éclat : celle qui se voit, celle qui vous brûle ;

à la fois matière brute, étoffe raffinée ;

la première couleur nommée par l’homme ébloui.

Rouge :

un des mots les plus anciens du monde.

On disait rouge quand on pensait beau.

Incandescente fuse la fascination.

Longtemps les arbres ont relié les générations d’hommes. Car les artisans préparaient le bois de leurs enfants comme ils profitaient du bois de leurs pères.

Les arbres obligent à la lenteur, exigent la profondeur.

Regarder un arbre c’est contempler le temps. Celui qu’un homme n’a pas le temps de vivre.

On ne peut pas couper un arbre sans savoir. C’est trop facile.

Comment oser dire qu’un arbre gêne ? Les hommes ne gênent-ils pas la Terre entière ?

S’il vient un temps où les arbres, renonçant à la sérénité, se mettent à marcher, il se pourrait que les hommes tremblent.

186# Dans les plis du carnet : le temps des arbres (1)

La neige tombe

Recouvre de silence

Une page blanche

Restent les yeux

Ou une bouche sans voix

Sur l’absence

Tisser le paysage

La nature tisse le paysage, entrecroise les matières, superpose les feuilles, stratifie les terrains,

emmêle les branches, noue les herbes folles, mélange les poussières, juxtapose les couleurs,

ne jette rien, recycle tout, tasse la pile à pieds joints…

…et regarde tranquillement pousser le paysage poubellesque pendant que vieillit le corps des hommes.

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Alors moi, je fais pareil, je récupère toutes les chutes de papier et je tisse des paysages avec ces petits bouts de rien.

Quand j’étais petite, mon père me disait toujours « Puce, écoute la trompette ».

Elle chante pour endormir les morts. Pour qu’ils se reposent, étendus au creux de la terre, et ne se relèvent plus en cherchant la lumière.

Car elle sait la force et la douceur qu’il faut pour parler aux fantômes.

Quand je serai morte, jouez moi la sonnerie aux morts. Sinon je reviendrai.

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La trompette a l’éclat d’un soleil d’or, et sa gorge est ronde et profonde comme un soleil noir.

Elle lance son cri clair dans les airs qui éclate en étoile.

Elle rit, elle clame, elle appelle !

Elle est la bouche et l’oeil sombre du musicien. Elle est la trompe de l’éléphant qui souffle sa colère.

On a toujours l’impression que cette gueularde va se mettre à vociférer. Mais quand Chet Baker la prend, elle pleure comme un violon.

C’est une petite péteuse qui tend son long cou pour qu’on l’entende. Une effrontée qui montre tout son ventre ouvert. Elle étale fièrement les circonvolutions dorées de son intestin grêle.

Elle tempête, elle rouspète, elle chante à tue-tête !

sonnette ! sornette ! soufflette ! sucette !

chouette ! mouette ! pouêt !

 
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Mais parfois le musicien baisse la tête comme un grand échassier ;

autour de l’instrument il se replie pour l’embrasser,

et la trompette au chaud de son corps, se met à murmurer.

Toute ma soif de mer,

ma mère,

salée et trop amère.

Heureusement,

le vent.

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Les éléments impitoyables

Sur la plage je n’y vais que depuis peu de temps. Ce qui me surprend toujours c’est l’implacabilité des éléments. Le soleil et le sable sont brûlants et éblouissants, la mer et le vent sont glacés et salés. Pour survivre il me faut toute une panoplie : un chapeau enfoncé sur la tête pour éviter l’insolation, des lunettes de soleil sur le nez pour ouvrir les yeux, un tee shirt pour résister au vent, une tartinade de crème épaisse pour ne pas cuire. Et un paréo pour faire tente en cas de situation extrême. La seule femme voilée sur la plage, c’est moi. Je sors mon nez en toute fin d’après midi quand il faut enfiler un pull pour ne pas attraper un rhume.

J’ai toujours un air huilé. Guillaume me félicite souvent pour mon déguisement de canard.

Je dois certainement cette inadaptation ridicule au fait que je suis née à des centaines de kilomètres de toute mer. Je n’ai pas la bonne peau. C’est pas de ma faute.

A la fin du séjour je suis au mieux couverte de taches brunes qui de loin donnent l’impression d’un léger hâle. Plus ça va moins les taches partent, c’est la joie.

Et pourtant j’adore la mer et la plage, ça me lave la tête, ça m’assomme de chaleur, ça m’endort comme dans le ventre de ma mère. Et c’est le seul endroit où je ne fais rien.

Rien.

Ca repose.