carnets de vie, carnets de voyage, peintures et dessins, lecture et écriture, au fil des correspondances poétiques.
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A Sal Rei on peut légitimement se demander où sont les gens. Et principalement les femmes et les jeunes filles. On peut s’interroger sur la lenteur et le manque d’enthousiasme de la vie de cette ville. Que font les gens ? A Sal Rei, on n’a pas vu de cinéma,...
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Quand j’étais petite, mon père me disait toujours « Puce, écoute la trompette ». Elle chante pour endormir les morts. Pour qu’ils se reposent, étendus au creux de la terre, et ne se relèvent plus en cherchant la lumière. Car elle sait la force et la douceur...
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Au nord de l’île de Boavista, se trouve une plage dont j’ai oublié le nom. S’y est échoué il y a longtemps un énorme navire qu’on a laissé là, puisqu’il n’y avait personne il ne gênait personne. Monumental et squelettique, il se penche doucement sur l’eau...
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Les vagues dans la mer, le vague de la mer, les larmes dans la mer, le vague de l’amer, l’âme de la mer est dans ses lames vogue sur les vagues amères, vague amertume de l’écume, valse des vagues sur la mer, vaguement au loin une voile.
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La praia Santa Monica est une plage bombée, coincée entre la campagne et la mer. On y arrive après avoir traversé des bouquets de petits arbres comme il y en a rarement à Boavista. Bien que le village soit proche, la plage est déserte. Il y a juste quelques...
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Toute ma soif de mer, ma mère, salée et trop amère. Heureusement, le vent. '''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''...
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Battre le temps Comme le fer rouge Sans perdre le rythme Sans laisser refroidir Muscle les bras Et sonne la tête 1 2 3 4 / 1 2 3 4 / 1 2 3 4 / 1 2 3 4 / 1 2 3 4 / 1 2 3 4 / 1 2 3 4 / 1 2 3 4 / 1 2 3 4 / 1 2 3 4 / 1 2 3 4 / 1 2 3 4 / 1 2 3 4 / 1 2 3 4...
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Quand Guillaume arrive dans un village avec sa guitare, il y a un autre musicien pour jouer avec lui. Ils ne parlent pas la même langue mais ils comprennent la musique. Ils chantent la saudade devant l’unique café du village, l’autochtone en portugais...
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Et c’est un songe en mer comme il n’en fut jamais songé, et c’est la Mer en nous qui le songera (…). Saint-John Perse Amers Quand la mer se retire, elle laisse dans la trace irisée de sa robe, un espace incertain et éphémère où l'eau, le sable et le ciel...
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