Ils peuvent rester sept ans, ils peuvent rester trois nuits ; ils sont passés un jour devant ma porte. Certains ont dû frapper fort pour se faire entendre. D’autres ont renoncé et sont partis sur la pointe des pieds. Il y en eut même qui voulaient s’installer.  

Car les amants sont souvent inconscients des dangers.

Ils m’ont montré de la vie ce qu’elle a de magique et de tragique, tout en passant mes illusions au bulldozer. J’ai ri de leurs mensonges et pleuré de leur tendresse et aussi l’inverse. Pour eux j’ai chanté et dansé ma jeunesse. Ils m’ont dénudée et parfois mise à nu. Ils m’ont révélé le désir de vivre et tout de suite après, l’envie de mourir.

Et, quoi qu’il arrive, les amants s’endorment profondément.

Je leur ai offert des trésors dont ils n’ont toujours pas idée ; j’ai gardé d’eux des souvenirs brillants et coupants comme des éclats de verre brisé ; j’ai découvert les dialogues de sourds et les transmissions de pensées ; j’ai mis tant d’années à décrypter l’obstination de leurs silences désemparés ; j’ai mis tant d’années à comprendre comment leur parler.

A croire que les amants viennent d’une autre voie lactée.

J’ai refusé de les attacher. J’ai refusé de leur mentir et de les tromper. J’ai voulu d’eux la confiance la liberté la passion et la vérité.

Mais, des amants, il ne faut pas trop exiger.

Aujourd’hui tranquille, je les regarde passer. Je devine qu’ils devinent que je les devine ; nous sommes de vieux amoureux. Je suis libre grâce à eux, qui m’ont appris de force à survivre à la détresse.

Aux amants, merci pour les caresses.

Le voici le nœud indivisible et c’est un Meidosem. Tout éruption, si on l’écoutait, mais c’est un nœud indivisible.

Profondément, inextricablement noué. Sa jambe cessant d’être jambe si jamais elle l’a été, balai terminal d’une poitrine serrée qui elle aussi montre la corde et le jute.

Henri Michaux - La Vie dans les plis

J’entortille le fil continu d’une vie.

Parfois les nœuds des accidents m’arrêtent.

Je mouline sans fin

les vrilles du fil de la pensée autour d’un vêtement froissé.

Je tourne la roue du destin.

Un jour, j’oublierai le contenu, l’invisible intérieur,

l’obscur secret des profondeurs.

J’effacerai de l’intime inconnu la douleur.

J’attache, j’encercle, j’enchaîne

ce qui doit rester prisonnier :

le chaos des entrailles, l‘amertume des viscères, le linge sale des familles.

Je retiens les suintements et j’étouffe les murmures.

De l’humain je fais le tour.

C’est le fil qui dessine les contours,

c’est le fil qui étrangle la liberté d’expansion de la matière,

pour tenter de la maîtriser en une forme déterminée.

Et le fil écrit des mots

afin que les Embobinés aient un socle, un berceau,

une ombre, un regard et une voix,

afin qu’ils n’errent plus dans les brouillards indifférents,

où ils oublient leur histoire et perdent le sens de leur tourment.

J’insuffle les mots dans les boucles du fil pour tisser leur âme.

Le mystère se cache dans l’oeil de la spirale.

Immobile au creux des volutes,

une mémoire asphyxiée agonise

comme un souvenir empoisonné saucissonné.

ààà

Hommage à Judith Scott

saucissonné.......tortillé........

 entortillé.........boudiné........

 bistourné.............convoluté

.enroulé..........spiralé.........

.......vrillé.........colimaçonné

.....serpentiné..........turriculé

.......cordelé....encordé.......

cordonné.....tordu.....torsadé

................tortueux...........

.......torve.......tors....retors..

....ondulé..........ondoyant....

...tirebouchonné.......tournillé.

........tressé.............sinueux

.............tourneboulé..........

Le bistourné

est mal tourné.

Ses biceps en volutes découpent un horizon de montagne érodée. Droit sur ses petites jambes, il porte le monde sur ses épaules.

Le bistourné

a mal tourné.

Son sexe pointé désigne un avenir stérile. Les bras en anse de cruche, il est fier d’être un blanc saucisson.

Hauteur : 60cm

Tee shirt, fil de coton, plâtre, pigment.

271# 2011 Les embobinés (01) - l'amarre

303# 2011 Les embobinés (02) - la pelotée

Hommage à Judith Scott

Ils prennent la forme de bulles pour rêver, ils prennent la forme de liane pour s’émouvoir.

Appuyée contre un mur, un mur du reste que personne ne reverra jamais,

une forme faite d’une corde longue est là. Elle s’enlace.

C’est tout. C’est une Meidosemme.

Et elle attend, légèrement affaissée,

mais bien moins que n’importe quel cordage de sa dimension appuyé sur lui-même.

Elle attend.

Journées, années, venez maintenant. Elle attend.

Henri Michaux - La Vie dans les plis

Elle a des bras de cordée pour attacher, pour s’attacher, et toujours revenir.

Elle a des bras immenses comme son désir immense d’embrasser le monde.

Elle a des bras d’amoureuse, de rêveuse et d’étrangleuse ;

Elle a des bras de mère, de pieuvre et d’horloge.

Elle a de longs bras d’horizon.

Son corps est peloté de fils coupés, renoués, cassés, entortillés.

Son corps est praliné d’une boue de cendres.

Il lui reste au ventre l’extrémité de ce lien originel qu’hélas rien ne peut rompre.

De ces mains en gants de boxeur, elle ne frappe jamais.

Elle est la corde qui enlace la lassitude d’exister.

Puis, les bras croisés, elle se tait.

Les bras ballants, elle attend.

Hauteur : 60cm

Tee shirt, ficelle, fil de coton, cendres.