Chat perché

Les garçons se perchent

pour que les filles

et les questions et les soucis

ne puissent plus les toucher.

Chat perché

miaule l'inaccessible

assis sur sa branche.

Il évite il esquive il s’abstient

il contemple l’horizon du haut de sa solitude

il se balance il s’en balance

des cris des pleurs des appels d’en dessous.

Chat perché

Tend moi la perche

supplie la gentille.

Elle sait qu’il faut se contenter de marcher

sur la terre sur la mer

quand on n’a pas d’ailes.

Chat perché : 

car si tu restes perché

on ne peut plus jouer.

Rouge

colore la colère,

la puissance, la force, l’oppression,

la guerre, la cruauté, la violence

la virilité

le pouvoir, l’orgueil, la majesté

tous, couleur de crête de coq infatué paradant au fond d’une basse cour,

avides d’admiration de poules caquetantes

en rouge

Coule la blessure, la souffrance

Rouge la chair ouverte au cœur affolé battant

Coquelicot fleuri au front du guerrier tombé

Le rouge est un cri.

191# Dans les plis du carnet : Rouge Chine (1)

Les plis du ventre

C’est un enchiffonné du ventre. Son ventre est bourrelé parce qu’il se penche, ou bien parce qu’il a trop mangé.

Je le baigne dans l’ocre rouge, ou je l’encre de noir, ou je le gouache de chair.

Et puis je le presse sur le papier, avec force et détermination, pour qu’il reste des traces de plis, des tâches de plis, un plissé foncé sur les bords, une matière rayée d’ombre, le mystère du pli.

La catharsis du bulldozer

Sur la plage on peut faire des châteaux de sable, voire des constructions plus originales et même des sculptures. Il suffit de prendre du sable mouillé et de s’inventer quelques outils robustes pour le gros oeuvre ou précis pour les finitions.

On y passe un temps assez long. Les résultats peuvent être splendides mais l’intérêt de l’activité ne réside pas là. Il commence quand on s’éloigne de son œuvre, qui reste ainsi offerte au regard des passants sans plus de surveillance visible.

 


L’expérience révèle, quelque soit la beauté, l’ampleur, l’originalité de la construction, qu’elle ne peut pas survivre plus d’un quart d’heure (c’est un maximum). En effet, dans ce laps de temps, obligatoirement, un ou plusieurs gamins vont la trouver sur leur trajectoire et s’employer soigneusement à la raser.

Le temps de la destruction est bien sûr sans aucun rapport avec le temps de la réalisation. Mais la joie de la destruction m’interroge : il semble y avoir un grand bonheur à casser, à piétiner les formes, à écraser les images. Une jubilation dans l’effacement, l’expression d’un instinct profond, l’exultation du geste définitif.

Bref on peut laisser au monde une belle chose et s’en aller le cœur tranquille : il n’en restera rien.

De cette violence irréfléchie naît une beauté de l’éphémère, celle qui ne laisse que des traces et enrichit les souvenirs pour écrire les rêves.

C’est sûr, je ne connais pas les règles du rugby, mais ce n’est pas grave. Je regarde les matchs sur les télés des cafés, au milieu des cris de joie, des silences lourds et des commentaires définitifs. Aux plissements des fronts et aux mâchoires serrées, je vois que le rugby est une affaire sérieuse.

A mes yeux de néophyte à lunettes, qui gribouille sur un carnet sans regarder ce qu’elle fait, dans ma tête pas bien sérieuse de nana qui paraît bizarre, le rugby, qu’est-ce que c’est ?

Un jeu de spirales en déplacement incessant dans l’espace d’un rectangle vert ;

Des bras qui embrassent des corps qui tombent,

Des jambes qui enjambent des corps qui tombent ;

De la boue de la boue de la boue, sur les cuisses roses, les maillots blancs, les chaussettes vertes ;

Des gueules cassées, des nez bosselés, et des cagoules soigneusement tirées sur de fragiles oreilles ;

 


Des brutes qui dansent une danse fascinante de force brute animale ;

Des masses de muscles en lourd mouvement lancées comme des bombes ;

Des masses de muscles que des mains lèvent au ciel pour attraper une étoile filante ;

De larges mains qui plaquent avec brutalité, qui étreignent un ballon sur le cœur comme un trésor volé, et se le font piquer ;

 


Des grands qui se roulent dans l’herbe et se roulent dessus les uns les autres avec la joie des enfants ;

 


Des hommes enlacés têtes baissées, qui poussent et résistent comme le feraient des cerfs, des bisons, des mammouths pour la prise d’une femelle ;

Le recueillement de l’opérant devant le ballon qu’il a délicatement posé sur son socle, comme un œuf dans son coquetier ;

 


Des mêlées de corps que des mains d’hommes accouchent ;

 


Finalement, une histoire de poule et d’œuf.

J’ai plein de dessins dans mon carnet et je repars contente. Moi, j’aime bien le rugby.

Dans le café, ils me regardent drôle.