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31 janvier 2013 4 31 /01 /janvier /2013 00:00

 

 

 

Les Lucioles

Paris Ménilmontant

27/11/2005

 

 

 

 

 

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28 janvier 2013 1 28 /01 /janvier /2013 00:00

 

 

 

 

 

 

 

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A l’institut de massage, dont l’entrée ressemble à une galerie des glaces version chinoise, un écriteau interdit la consommation de substances illicites et la prostitution. On nous introduit dans un salon privé où une sirène en porte jarretelles de trois mètres de haut nous offre son corps de plastique peint. Je choisis le fauteuil qui lui fait face. Mon masseur a des mains de pianiste. Devant ma réticence à glisser mes pieds dans un seau d’eau bouillante, il me saisit les chevilles, plonge mes pieds dans ce bouillon de feu et les maintient fermement d’un air impassible, ses yeux dans mes yeux. Il n’exprime aucune émotion, qu’il me caresse ou me torture, le regard distant, très légèrement étonné. Je ne doute pas que les ventouses sur la plante des pieds nettoient le corps en profondeur, à la douleur de cette succion qui va chercher jusqu’au ventre les mauvais souvenirs à brûler. Je me tords sous leurs griffes encore accrochées à mes viscères. Le verre des ventouses vire au noir.

Mon masseur sourit à peine. Je repars en marchant sur le coton des nuages.

 

 

 

 

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Ce qui est passé est passé, dit Alma. Ce qui est passé n’est plus à vivre.

Voilà au moins une chose de faite, pensé-je.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

24 janvier 2013 4 24 /01 /janvier /2013 00:00

 

 

Cambridge Taverne

Paris Wagram

17/11/2005

 

jazz manouche, Aurélien

 

 

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21 janvier 2013 1 21 /01 /janvier /2013 00:00

 

 

 

On passe presque une semaine dans une immense salle aveugle du musée, glauque comme un aquarium, accueillante comme un hall de gare, à réaliser une toile de deux mètres cinquante sur cinq, à peindre des mètres de toile et des kilomètres de papier. On s’enfuit en douce dans le petit marché du coin. J’y trouve sous des piles de vaisselle, des coupelles en fer blanc émaillé qui m’enchantent.

 

 

 

 

 

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Bizarrement les moustiques ne me touchent pas, sauf une nuit, une seule. Que veulent me dire ces tiques de l’enfer ? J’entrevois un mauvais augure ; je me pelotonne dans la parenthèse que m’offrent les bras de la Chine. On verra bien à l’atterrissage.

 

 

 

 

 

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Dans tous les parcs de Jinan, la brise, inconsciente et cruelle, chante dans la chevelure des saules en pleurs.

 

 

 

 

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17 janvier 2013 4 17 /01 /janvier /2013 00:00

 

 

 

Les Lucioles

Paris Ménilmontant

11/09/2005

 

 

 

 

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14 janvier 2013 1 14 /01 /janvier /2013 00:00

 

 

 

 

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Je m’obstine à repriser. Je lie, je lis, je relis des mots non traduis, ceux qui ne sont pas dits, ceux qui ne sont pas nés. Ces mots tus que je relie sur le papier en points insensés de pensées. Cheng vient chercher du fil noir et une aiguille pour recoudre son pantalon effiloché.

 Est-ce qu’on pourrait retourner se baigner ? dit Alma.

 

 

 

 

 

 

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Sur les rives du lac, les branches se penchent. Les lotus creusent de silence la pure blancheur de leur racine : neuf trous pour des hochets d’enfants Bouddha. Les dragons des barques se balancent sur l’eau clapotante. La Chine m’apprend patiemment le raffinement du céladon, reflets mêlés de ciel et d’eau croupie entre les fissures du temps. 

 

Mes amis, heureusement que vous êtes là, autour de moi.

 

 

 

 

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Un soir, nous avons le temps de nous doucher avant le repas, et de bonheur nous enfilons nos beaux vêtements neufs. A notre entrée dans la salle, les jeunes Chinois se lèvent, bouche bée.

Sur la peau douce, la caresse de l’eau des sources.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

10 janvier 2013 4 10 /01 /janvier /2013 00:00

 

 

 

Olympic Café

Paris La Goutte d'Or

02/09/2005

 

 

 

 

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7 janvier 2013 1 07 /01 /janvier /2013 00:00

 

 

 

 

 

 

A Jinan, les amoureux s’embrassent et les filles qui s’aiment se tiennent par la main.

 

 

 

 

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Le programme est inconnu. On nous l’annonce au mieux la veille, souvent quelques heures avant. Dans l’impossibilité de rentrer à l’hôtel pour se laver, on arrive aux repas de cérémonie sales et les mains tAchées de peinture, c’est un style. Le programme est minuté. On doit savoir réagir, gérer cinq kilos de matériel chacun, prévoir, prédire, s’adapter, et être à la minute près présents au rendez-vous. Un matin où nous descendons quatre minutes trop tard, Jilou a fait un esclandre et est repartie avec toutes les voitures vides.

Hélas, elle revient nous chercher.

 

 

 

 

 

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A travers le gris de la distance, au gré des connexions capricieuses d’Internet, je guette votre réponse, j’attends votre parole. J’aimerais tant qu’elle tremble.

 

 

 

 

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3 janvier 2013 4 03 /01 /janvier /2013 00:00

 

 

 

Les Lucioles

Paris Ménilmontant

21/08/2005

 

 

 

 

 

 

 

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31 décembre 2012 1 31 /12 /décembre /2012 00:00

 

 

 

 

 

 

 

Au repas, on porte des toasts. A l’alcool de riz, au vin, à la bière. Au thé en ce qui me concerne. L’hôte prononce le premier discours en l’honneur de ses invités. De réponses en nouveaux toasts, l’exigence de finir son verre cul sec fait assez vite dériver les choses. Ce qui pourrait être une manière sensible d’exprimer un message, de rendre hommage ou de remercier, de partager le temps en poésie avant de mourir, devient un rituel d’affrontement pour déterminer une supériorité (alcoolique).

 

 

 

 

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J’oublie, je t’oublie dans la brume, je t’efface.

Je perds ma peine, je perds la mémoire de l’absence, je te perds.

Je marche dans l’ouate de l’oubli, l’âme en fumée d’encens.

Tu t’en vas et je reste vide de brume emplie.

Alma dit : ça n’a pas de goût, ça ne peut pas être mauvais.

 

 

 

 

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La Grotte des mille Bouddha s’enfonce dans la montagne, sombre et flottante. L’air est nébuleux, la lumière rare. On avance sur un chemin irréel, vers un passage incertain. Le Bouddha se tait, et l’eau goutte doucement de la roche. Je ne savais pas que la brume naissait au ventre de la montagne.

 

 

 

 

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Dans cette brume amante, je dors seule toutes les nuits. Le corps éteint.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

27 décembre 2012 4 27 /12 /décembre /2012 00:00

 

 

 

Concert dans les jardins

Paris

17/07/2005

 

trompettes aux yeux bleus

 

 

 

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24 décembre 2012 1 24 /12 /décembre /2012 00:00

 

 

 

 

 

 

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Toujours au-dessus du chef, il y a un autre chef. Le chef suprême demeure anonyme. La hiérarchie permet de faire redescendre tous les échelons inférieurs successifs, à l’engueulade que s’est prise l’un des maillons.

- Vous ne voulez pas aller à la piscine ? dit Alma.

 

 

 

 

 

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Dabao a choisi le Temple de Confucius pour nous dévoiler ses ambitions. Il veut montrer le travail des Tribulants dans une grande exposition d’art contemporain prévue à Jinan en 2013. Il veut promouvoir le carnet de voyage comme approche contemporaine du dessin en Chine. Il veut attirer le peuple vers l’art. Il envisage même la Biennale de Venise. Vraiment la Chine n’a peur de rien. Il pleut doucement sur la cour du temple ; les tortues de pierre des bassins n’ont pas bougé.

 

 

 

 

 

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La brume se lève en volutes d’incertitude. Les buildings de trente étages redeviennent éphémères et les monuments staliniens s’éclipsent, fragiles. Six millions d’habitants traversent les nuées. Tout n’est que reflets du vide. Je me sens bien dans ce brouillard, comme dans un cocon. Sans plus d’horizon.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

20 décembre 2012 4 20 /12 /décembre /2012 00:00

 

 

 

Les Arènes de Montmartre

Paris

16/07/2005

 

 

 

 

 

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17 décembre 2012 1 17 /12 /décembre /2012 00:00

 

 

 

 

 

La colère de Dabao éclate au pied de notre résistance. Jilou, sa femme, est la première à subir sa fureur. Elle se venge en incendiant injustement les jeunes employés et les élèves de son mari. Il n’y a pas de pitié.

 

 

 

 

 

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Gris des mémoires, gris de l’eau du temps, gris de l’oubli.

Courageusement Li fait face de toute son intégrité. Elle croit en nous, elle nous soutient, elle nous défend et sans sa protection, nous serions bouffés tout crus.

 

 

 

 

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Nous dînons dans des restaurants prestigieux et de grands hôtels. Je mène, en jean sale et en tunique tachée d'encre, une vie de luxe comme je n’en ai jamais connue. Les salons particuliers ont les dimensions d’un appartement parisien ; autour des immenses tables rondes décorées de lotus, de tissus, de rubans, les convives semblent si lointains que je mets mes lunettes.

Des mets raffinés nous sont servis. Les scorpions croustillent, mais je n’ai pas goûté aux cigales grillées, recroquevillées sur les feuilles de salade… Et les vers à soie ne me disaient vraiment rien.

 

 

 

 

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A Jinan, les eaux surgissent dans le grondement du tigre, par la bouche du sixième fils du Dragon-Roi.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

13 décembre 2012 4 13 /12 /décembre /2012 00:00

 

 

 

Les Trois Frères

Paris La Goutte d'Or

16/04/2005

 

 

 

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10 décembre 2012 1 10 /12 /décembre /2012 00:00

 

 

 

 

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Les Chinois et les Français se parlent autour d’une table. L’éloignement des cultures, la singularité des chemins de pensée, la divergence des intentions, le sens perdu des traductions, l’envol des signes incompris, tout cela nous sépare et nous égare. Nous naviguons sur des courants contraires et quand nous nous rencontrons le choc des coques est rude. Nous finissons par nous comprendre à force d’abordages. Nous sommes tous épuisés et tendus. Perdue dans les méandres complexes de la pensée chinoise, ma naïveté simpliste occidentale ne comprend ni les mots échangés, ni les objectifs poursuivis, ni même ce qui se passe.

 

 

 

 

 

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Au cœur des temples, en haut des montagnes, des arbres en lambeaux d’écarlate lancent au vent les vœux des désespérés.

 - Est-ce qu’on pourrait aller se baigner dans les sources ? dit Alma.

Comment faire un carnet de voyage qu’on glisse habituellement dans la poche, sur un dépliant de dix mètres qui se disjoint et se déroule dans la poussière ? Comment apprivoiser un papier absorbant comme une éponge ? Je découvre qu’il fait de belles taches, ouvertes offertes comme des fleurs.

 

 

 

 

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6 décembre 2012 4 06 /12 /décembre /2012 00:00

 

 

 

Les Trois Frères

Paris La Goutte d'Or

02/04/2005

 

 

 

 

 

 

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3 décembre 2012 1 03 /12 /décembre /2012 00:00

 

 

 

 

 

 

 

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 Dans l’entrée cosmique du musée de Jinan, on pourrait construire un autre musée de plusieurs étages. Une immense rotonde verte surplombe un escalier monumental de marbre blanc qui scintille sous la lumière. Evidemment tous les visiteurs prennent l’ascenseur. D’énormes colonnes au pied de marbre encadrent ce vide démesuré. Autour de cette vacuité gigantesque tournent des expositions satellites.

 

 

Gris de poussière, gris de ciel, poussière de ciel.

 

 

 

 

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Dabao est inquiet. Il nous fait confiance et nous suit partout ; il nous laisse libres et vérifie constamment la qualité de notre travail.

Il veut «le meilleur de nous-mêmes ».

Entre nos carnets intimes et les dépliants de dix mètres que nous devons réaliser pour lui, il voit toute la différence de la liberté et de l’espace imposé. Il veut s’approprier ce qui par nature, est insaisissable. Il exige, manipule, influence. Il martèle qu’il veut le meilleur, quitte à démanteler les carnets personnels. La tension grimpe et je soupire.

 

 

 

 

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A travers les vitres de l’hôtel, la tendresse du gris au petit matin. Chagrin.

 

 

 

 

 

 

 

 

29 novembre 2012 4 29 /11 /novembre /2012 00:00

 

 

 

La Fusée

Paris Le Marais

 13/03/2005

 

 

 

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26 novembre 2012 1 26 /11 /novembre /2012 00:00

 

 

 

 

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 Des jeunes, étudiants en arts plastiques ou en français, nous accompagnent quotidiennement. Ils ont choisi chacun de s’attacher aux pas de l’un d’entre nous. Damien a bien sûr hérité de la plus sexy des étudiantes en français, mais toute sa bonne humeur n’arrive pas à détendre la jeune fille, angoissée de la responsabilité qu’elle porte de contenir la joyeuse exubérance de son Français turbulent. Mon étudiant à moi me suit où que j’aille et s’assoit où je m’assois. Nous dessinons les mêmes lieux. Il est taciturne, mais ses yeux brillent d’humour et de finesse. Je demande la permission de voir son carnet, j’aime son trait, son audace, ses couleurs, je lui dis mon plaisir sincère à regarder ses pages. Lui ne me fait guère de compliments.

 

 

 

 

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Je porte au cou une syllabe magique et sacrée, ornée de turquoises. Elle m’a été offerte par un homme impénétrable, pour me protéger. Je retrouve tout ce que je perds, je ne suis jamais malade, même les moustiques ne me piquent pas alors qu’ils dévorent les autres. Et pourtant, je ne sais pas où vont mes pas.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

22 novembre 2012 4 22 /11 /novembre /2012 00:00

 

 

Les Lucioles

Paris Ménilmontant

20/02/2005

 (suite)

 

jazz manouche avec Angelo Debarre et Thomas Dutronc

 

 

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19 novembre 2012 1 19 /11 /novembre /2012 00:00

 

 

 

 

 

 

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En Chine, il ne faut pas perdre la face. Toutes les gymnastiques sont bonnes, même les plus alambiquées, pour éviter les chutes de face. Et pourtant, derrière cette face maîtrisée, il y a un revers caché, un envers subtil, fragile, que rend mystérieux l’ombre qui l’absorbe. Je brode la profondeur de cette énigme, je festonne le non-dit à la face des hommes.

- J’ai besoin d’exercice, dit Alma. D’aller nager par exemple.

 

 

 

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Aux bords du Lac Daming, où les sources viennent mêler leur vie, le désir monte en brouillard d’eau d’entre les arbres. Le ciel est baigné de lait. Soudain, la lumière devient rose et des libellules dansent dans l’air en fleur.

 

 

 

 

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15 novembre 2012 4 15 /11 /novembre /2012 00:00

 

Les Lucioles

Paris Ménilmontant

20/02/2005

 

jazz manouche avec Angelo Debarre et Thomas Dutronc

 

  

 

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12 novembre 2012 1 12 /11 /novembre /2012 00:00

 

 

 

 

La pensée chinoise sinueuse s’enroule autour de la pensée occidentale directe. Le détour et l’accès, l’envers et l’endroit. Un détour par l’envers pour un retour à l’endroit.

 

 

 

 

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Je pense aux détours des pensées dissemblables et je couds. Je couds le papier du fil de la pensée, pour qu’il traverse l’endroit et crée l’envers. Je laisse au fil des pages des traces d’une image déjà vue, un vague souvenir inversé, qui devient le reflet d’une autre présence, d’un autre rêve. Je couds la brume et le vol du dragon. Je couds pour tracer l’invisible au fond du miroir.

La Chine est grise, mouvante derrière ses voiles. D’un gris si doux.

 

 

 

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Je couds le sous-entendu, l’entendu du dessous du papier, le désir murmuré, l’envers de la pensée. Je révèle l’envers du tissu, je montre la face cachée, celle des nœuds et des emmêlements, car c’est de l’obscur qu’éclate la lumière. Je dévoile le yin au yang.

« Détours et retours - ce travail est un cheminement » écrit François Jullien.

 

 

 

 

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Je pique sur la même feuille de papier, la pensée occidentale au recto et la pensée chinoise au verso. Je passe alternativement d’un côté à l’autre du papier, de l’Ouest à l’Est, de l’endroit à l’envers du monde. Et dans ce parcours zigzagant, j’embrasse point après point les tours, les détours et les retours du réel ineffable. Je dentelle à la lueur d’une poésie lunaire.

 

 

 

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Li dit : Je ne sais pas si c’est de l’art ou des cochons.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

8 novembre 2012 4 08 /11 /novembre /2012 00:00

 

Les Lucioles

Paris Ménilmontant

06/02/2005

 

 

 

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