361# 2010 2012 Choses en charpie 00-2

28 mai 2012 1 28 /05 /mai /2012 00:00

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Les choses en charpies ne sont pas des portraits des hommes et des femmes qui ont habité ces vêtements. Elles sont des émanations des traces humaines, de ces taches, ces odeurs, ces blessures dont les habits gardent la marque. Les pensées et les sécrétions humaines s’évaporent et se concrétisent en des figures anthropomorphes, en une pratique de guérison ou de résurrection. Elles deviennent des objets d’un culte de la mémoire, d’une magie blanche ou noire, pour sauver le passé, pour sauver la vie : des poupées d’amour, des épouvantails pour avoir moins peur.

Car les poupées ne sont jamais innocentes.

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Chaque chose en charpie est née à la fois de la matière et du verbe. Pour chacune d’elle, des mots ont surgi alors que la forme apparaissait. Les textes sont le berceau des sculptures ; ils en constituent le socle, l’ombre portée, le fil même qui retient leur chair. Sans mots, les charpies gisent sans regard et sans voix ; elles errent dans les brouillards de l’indifférence ; elles oublient leur histoire et perdent le sens de leur tourment. Les textes tissent leur âme.

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Je commence par une boule de charpie, une boule au ventre, un ventre. Tout naît d’un noyau-cerveau cousu transpercé serré, d’une âme. L’âme est au ventre.

De ce cocon originel sortent ensuite un torse, une tête, peut-être des bras, des jambes. Toujours le sexe est dit.

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Les choses en charpie ne sont pas cousues, elles sont modelées, sculptées, gravées.

La couture assemble des pièces soigneusement coupées aux contours étudiés pour créer une forme déterminée. Les charpies se construisent comme elles peuvent autour d’un embryon de déchirures de tissu enchevêtrées. La couture arrête les fils ; les charpies laissent courir le temps. La couture suit un patron ; l’art est libre.

Les sculptures en charpie ne sont pas pensées ; elles s’extirpent du chaos de l’informe au fur et à mesure des propositions de la matière.

Je ne couds pas les choses en charpie, je les embobine. J’amalgame de la matière et je les modèle en les entortillant de fil. Je ne les couds pas à petits points, j’agglutine à grandes lignes. Ce faisant, je les pique, les transperce, les sculpte dans la chair du tissu et mon outil est une aiguille aiguisée.

Cette matière semble douce, mais elle est rebelle et exigeante. Elle blesse comme le métal, elle est dense comme la pierre, elle résiste comme la chair.

On pourrait parler de broderie si l’on reste à la surface. Mais toute la forme est pénétrée jusqu’au cœur. Petit à petit naît un corps à la force du fil.

J’ai l’air de broder, mais je grave la peau au burin.

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